Писать стихи не легкий труд,
Хотя трудом не назовешь.
Заслуги, впрочем, мало тут,
Ты просто пишешь, как живешь.

Как будто дышишь на листе
Клавиатурой клац, да клац
И звуки разные, но те
Слагаешь в слово и абзац.

Потом пытаешься поправить,
Как будто это ты писал,
Придумывал, ночей не спал.
Как будто можешь их исправить.

Стихи рождаются в тебе,
Но это их не ты родил.
Лет миллион, как на земле,
Их дух, не вылитый бродил.

Твоя рука, лишь инструмент
Душа твоя врата, портал.
Сошлось все в правильный момент
И «Бинго!» взял и написал.

У них потом своя судьба,
Живут, встречая тех, кто нужен,
Кто ими может быть разбужен.
Иль пропадают без следа.